La verdad es que me gusta que me hagas temblar. Me gusta que des con toda tu potencia a cambio de promesas que sabes que nunca cumpliré, que nunca me dejaré cumplir. 

Morder para no chillar. Chillar para no romper(me)te. Tu mirada diciendo que esto nunca terminará, tu boca diciendo que ya no más.  Tu piel en mi piel.  Ya se sabe, trencant la realitat. Evaporando sueños de papel, sueños hechos realidad, sueños de periódicos mojados, sueños idos de las manos. 

Y de fondo nuestra no canción y después nuestra no rutina. Y en exterior la desfachatez, la delicadeza escondida. Todo eso que hemos ganado por no dormir. Por apostar y por arriesgar. Por dejarnos llevar.

One more time with this feeling. But without losing control. 

trencant la pell. 


Resiguiendo clavículas a altas horas de la madrugada. En mi imaginación, en su imaginación. 


Llegas y te vas. Y vuelves a venir. Pasas sin avisar, sin permiso. Te (me) gusta lo prohibido.Te me gustas ese juego estúpido, ese juego terminado.


Borrones a media tarde que parecen hechos a altas horas de la madrugada. La confusión  Vamos a jugar a que nos hemos hecho mayores, vamos a jugar a cerrar los ojos y a reiniciar un nuevo camino. Vamos a jugar a que ese camino  no tiene fin ha terminado.


vamos a jugar a que nunca has existido, vamos a jugar a que me dejas ser feliz. borrón y cuenta nueva.

Y te rompes poco a poco a la vez que te haces más fuerte. Ese puto juego agotador. Ese ya basta. Hasta aquí hemos llegado. El tonto hastío que siento al recordar tu puta voz, tu jodido bigote de las narices. TUS MENTIRAS. Que ya no se las cree nadie. Ni si quiera yo que lo hubiera dado todo por ti. Ni si quiera esas personas que te rodean que ni si quiera conocen una décima parte de lo que ya te conozco yo.

La verdad es que son sueños, que se rompen, que se quiebran. Que se van a pasear al dinosaurio.

De golpe contra mi realidad. Esa realidad efímera a la vez que duradera. Esa realidad que me alimenta y me hace seguir hacía delante. Esa energía para vivir, para respirar, para poder cerrar los ojos e imaginar.

Cualquiera puede creer que es fácil ser yo. Que es fácil cerrar los ojos y que sea un nuevo día. Que los zapatos tirados en el suelo no duelen y las lágrimas ya no caen. Cualquiera puede pensar que ya no pienso en todo aquello, y la verdad, es que no puedo pensar en otra cosa .

Fría tirando a congelada. Eso dirían todos. Los que me conocen y los que no. Igual podrían ir pensando en rota.

Supongo que a mi modo eso es hacer el amor.

Caricias en la espalda, reseguir un hueso, lamer una clavícula. Soñar con el después que ya es el ahora. Y nunca volverá a pasar. Y nunca volver a soñar con lo que podría haber sido.

Supongo que a mi modo eso es hacer el amor. El vivir el momento.

Ese espiral de miradas infinitas que nunca se podrán cruzar. Ese espiral que hace que no te quiera ni ver, que hace que sonría para no asesinarte. joder El recuerdo de tus manos en mi espalda, el recuerdo de tu aliento en mi cuello. Ya sabes, todo aquello que nos hizo inmortales por tan sólo unas horas.

Ya sabes, con el miedo a equivocarnos ( a equivocarme). Tan típico y tan inusual ( as always ). Las primeras luces de la mañana y tu mano en mi espalda, con ganas. Tu pecho en mi torso.

El rocío en la ventana, las gotas en mis ojos (que ya van siendo secos).

En fin.