Y te rompes poco a poco a la vez que te haces más fuerte. Ese puto juego agotador. Ese ya basta. Hasta aquí hemos llegado. El tonto hastío que siento al recordar tu puta voz, tu jodido bigote de las narices. TUS MENTIRAS. Que ya no se las cree nadie. Ni si quiera yo que lo hubiera dado todo por ti. Ni si quiera esas personas que te rodean que ni si quiera conocen una décima parte de lo que ya te conozco yo.

La verdad es que son sueños, que se rompen, que se quiebran. Que se van a pasear al dinosaurio.

De golpe contra mi realidad. Esa realidad efímera a la vez que duradera. Esa realidad que me alimenta y me hace seguir hacía delante. Esa energía para vivir, para respirar, para poder cerrar los ojos e imaginar.

Cualquiera puede creer que es fácil ser yo. Que es fácil cerrar los ojos y que sea un nuevo día. Que los zapatos tirados en el suelo no duelen y las lágrimas ya no caen. Cualquiera puede pensar que ya no pienso en todo aquello, y la verdad, es que no puedo pensar en otra cosa .

Fría tirando a congelada. Eso dirían todos. Los que me conocen y los que no. Igual podrían ir pensando en rota.

Supongo que a mi modo eso es hacer el amor.

Caricias en la espalda, reseguir un hueso, lamer una clavícula. Soñar con el después que ya es el ahora. Y nunca volverá a pasar. Y nunca volver a soñar con lo que podría haber sido.

Supongo que a mi modo eso es hacer el amor. El vivir el momento.